Brazil

Que querias tu, meu amor?

Que a vida fosse esta fantasia infantil

Onde a emoção, o coração...

Justificaria toda vitória?

Onde terias recompensa

Por ser pobre e eternamente ineficaz...

Ou antes mundialmente reconhecido

Pela generosidade da doacão a mais pobres nações

Ao sacrifício e suor dos teus!?

Não te iludas, meu amor

Nem te desesperes frente ao esperado.

Desperta, pobre eterna criança 

Cuja maturidade o tempo não traz.

E quando o soluço frente a pior derrota

Romper em meio ao burburio de milhões

Chores, antes, meu amor...

Pelo tudo o que mais és tristemente um derrotado.

É que a vida, meu amado

Antes do romantismo ou história

É uma selva variada

Onde os vitoriosos só os são pelo mérito

Pelos seus constantes e eficientes atos.

E não conteis com a sorte

Esta ingrata de destino incerto

Que no mais na vida se retira

E nos deixa a porta da competência.

Onde o sangue da tradição

Não se é mais a mais-valia

E o amor, quando timidamente existente,

Da porta de casa não ousa sair.

Tempestade

Não se prendas, beija-flor

A tempestade do campo... que ontem

Passageiramente a flor parece ter estragado.

Não te iludas, beija-flor

Com a racionalidade do presente

Quando a vida nos tanto surpreende.

Não deixes, beija-flor

De beijar a flor mais bela do campo

Por achares que há sempre nela espinho e temeridade.

Não te esqueças, beija-flor

Que numa manhã inesperada

Podes abrir para ti o néctar mais sonhado...

É que a vida, beija-flor

As vezes vem como roleta da sorte

Dando a ti, em um momento, o presente da felicidade!!!

São João

O interior lá fora

Ainda permanece como sempre

Aquela imensidão de campo

Aquele friozinho de inverno.

Aqui dentro invade-se a tecnologia

E o matrix se impera

Permaneço lá no meu fantástico

E sempre perfeito mundo virtual.

Não há mais fogos lá fora

Para me assustar quando devido

Bem como a fogueira junina

Para aquecer a minha existência.

As crianças na matrix

Os velhos a dormirem cedo

E eu a escrever

Em vez de estar vivendo.

E vamos nos aquecendo

Com trajes cada vez mais necessários

Enquanto o coração vai se esfriando

Coberto na medíocre-bela contemporaneidade.

Ampulheta do tempo

Assusta-me o correr do tempo

E a brevidade do que antes era lento.

A vida a perpassar meus anos

Corre-me na frente, desgovernada.

Sinto-me uma criança 

Eternamente a correr atrás

Daquilo que nunca se torna alcançável.

Uma criança que brinca

Com a ampulheta da vida

Inventando representações do mundo adulto.

Corre de mim o tempo

Corre de mim a vida

E eu, sempre despecebida,

Continuamente embrulhada pelos banais eventos.

E os anos da mocidade tão lentos

Agora a realizar os desejos infantis

Que insanamente o pedia agilidade

Para aflingir-lhe, agora, quando adultos.

E aquele tempo, outrola tão lento

Corre pela ampulheta da minha vida

Descontrolado e quase impercepitível

Tornando meus anos em breves momentos programados.

E a rotina, tanto antes repudiada

Agora a acalmar-me a alma

Ou antes a acomodá-la numa agenda traçada

Para no fim atormentá-la com o tempo que se foi.

E as pernas, e as ruas, e o mar....

Prosseguem com tanta naturalidade

Que não mais encontro espaço para a fuga

Ou antes, a possibilidade de carregar em mãos, a Vida! 

 

Saudade

Ai...saudade
Saudade de quando fazia frio
E a minha pele o sentia.

Saudade de quando o verão
Por minha janela transpassava
E eu alegremente o via.

Saudade de quando a primavera
Em meus olhos brilhavam
Com suas pétalas desprendidas.

Saudade de quando meus pés
Descalços corriam
Pelo chão ainda morno da fantasia.

Saudade da parede de casa
Que todo dia encostada
Me media.

E eu, com os olhos para frente
Nem percebia
O tempo que para trás corria.

Saudade da boneca de cristal
Do papai noel no natal
E do amor acreditável.

Saudade de minha infancia prolongada
Onde não ter quase nada
O coração era, completamente, o mais-valia da vida.

Gangorra do amor

No balanço da vida

Eis a menina a brincar com os amores

Querendo quem no momento não a quer

Sendo amada pelos que ela não mais ama.

Na gangorra do amor

Eis a menina de pés ao alto

E olhares inconformados

A brincar e ser brincada 

Neste polo incongruente da afetividade.

Quando a chama acende

O outro apaga.

Quando se cansa e distancia

O outro, em novas chamas, deseja.

Deve haver uma explicação

Sobe de novo a menina

E desce, seguidamente, sozinha

Sem respostas, sem palavras.

Haveria de ter problemas o amor

Ou antes a boba menina

Que embora soubesse do paradoxo humano

Nunca jogava como sabia.

Ou queria ser eterna solteira esta menina

Ou nunca deixara o parque imaginário

Com as ferramentas nas mãos

Abria a mão do jogo

Para brincar nos romances empoeirados.

Se era triste, ou era alegre

Se persistiria, ou desistiria

Não sabíamos: nem eu, nem ela

Apenas de longe a via

A subir e a descer, constantemente

Com coração cada vez mais parado

Na gangorra do amor.